Viver é Arte

Escola de Atenas

2009-10-20T20:42:00.004Z

penso que sou enfim criança
no mito que Homero criou
tenho então a esperança
do mundo que Platão matou

e sei que o que deus me quer
prometeu o levou outrora
a luz que me irá arder
é a voz de ninfa agora

se meditar é só estar dentro
que raio de zeus me abra a mente
fulmine forte o pensamento
que criança não sabe o que sente

Carta

2009-05-09T17:32:00.003Z

Cairo, 7 de Agosto de 2037

Caríssimo Daniel,

Escrevo-te da varanda do quarto do hotel onde me tenho hospedado nos últimos dias. São 18 horas locais e o sol ainda me queima a pele o suficiente para me abrigar nesta sombra.
Hoje senti falta de dizer alguma coisa, senti a falta de sentir tudo o que devia ter sentido nos últimos anos da minha vida. Não é que pense que a minha solidão permitida tenha sido em si uma coisa ruim. Tudo tem o seu quê de bom e de mau - como me disse um professor, uma vez: "ninguém tem o monopólio da sabedoria nem do disparate". Não considero portanto a minha opção sábia nem disparatada. Claro que a frase não diz que em questões particulares não há disparate nem sabedoria, aplica-se ao geral, mas não me admito uma adjectivação nesse campo a tal opção de vida, porquanto que penso que que tais opções se devem mais ao que nos rodeia do que propriamente ao que nos está intrínseco.
Com o tempo, fui aprendendo que a normalidade é coisa de loucos, de quem pensa pouco ou se esconde de evidências. Na adolescência com os livros, a certa altura por simples desilusões e cada vez mais com os meus doentes.
Senti tudo isto hoje, ao visitar mais uma pirâmide, enquanto esperava na fila para entrar. A pirâmide alta, imponente, imune ao calor. A esfinge deitada, absorta, imune à confusão que a rodeava. E assim durante séculos, milénios. Lembrei-me de repente o quão estranho é tudo viver, passar e ir embora e a pirâmide e a esfinge ali - a ver toda a gente passar e morrer. Sou mais um que olha e se vai. Tem o ambiente ideal para sonhar, para se querer fazer parte de uma história mitológica e mudar a nossa parte do mundo. Mas em mim já não há esperanças, há o viver encostado à parede, com medo que o cansaço me faça cair, e olhar como a esfinge. Porém, olho as gentes passando e sei que lhes vou seguir o rasto. E não é por estar velho; os 48 anos que faço daqui a um mês e pouco não são por si só razão. Talvez esta viagem de sonho de criança tenha sido feita tarde demais. Sempre foi um dos meus destinos predilectos e só este ano me decidi a vir. Sinto de certa forma que perdi uma vida diferente ao não ter vindo cá com os meus 20 e quê anos.
De que vale lamentar, caro amigo? Todos sabemos que passado não se apaga. A uns é que é mais permitido pensar no futuro do que a outros. Eu já não posso. O meu conto de fadas perdeu-se algures entre o tempo e o espaço. Perdeu-se e perdi-o. E quem fazia parte dele somente eu perdi.
Espero que estejas a ter umas boas semanas de trabalho neste tempo de calor, ninguém te manda guardar férias para a neve!

Um grande abraço,

Pedro.

P.S. - Cancelei a semana de férias que me tinha reservado em S. Francisco e prolonguei esta estadia. Vou lá para o ano, se me não cortarem a linha da vida. Assim o espero.

Serenata Monumental 2009

2009-05-01T13:02:00.003Z

Uma noite calada
Um sonho a chegar
A batina apertada
E a capa a bailar.

E no fim dos jantares
Com os nossos padrinhos
Vamos ouvir cantares
Não ser mais caloirinhos.

Durante a serenata
Sai-nos uma lágrima
E traçam-nos a capa
Doutores em Coimbra.

O mundo na mão

2009-04-28T13:09:00.003Z

Senti-me cansado de estar deitado num sofá que me trazia apenas recordações de um passado que recordo a espaços, quando me roubam uma parte de mim com perguntas sobre uma adolescência que passou há tão pouco tempo; e que digo não querer que ela vá embora mesmo sendo uma sombra que persigo a custo e que não atinjo - já lá vai pequena e escura no horizonte.
Oiço a "Clocks" e a "The Scientist" dos Coldplay e lembro-me de todas as outras vezes em que estive deitado num outro sofá passado, a ouvi-las desenhando no bloco da imaginação o meu mundo de hoje (sentado a uma mesa a discutir política com professores mais velhos e no coffee-break citar Locke, Foucault e Rawls... velhos sonhos - sempre possíveis de alcançar). E sentir medo de um dia me sentir adulto e de ser atirado às feras de uma sociologia individual que me queria apenas formatar - "tens que ser um bom profissional", como se não houvesse nada mais na vida a ser.
Fui-me arranjar para ir ao Jumbo comprar vodka e um whisky relativamente de jeito, que com a Queima à porta tem que se beber em grande, se não for em qualidade ao menos que seja em copo! Enquanto me olhava a última vez ao espelho para ver se a gola e os cabelos estavam no sítio, lembrei-me de repente das pessoas nos hipermercados alemães, muitas vezes descalças, às vezes com calças de pijama até. Ri-me com um suspiro nasal, e uma ligeira mudança na orientação labial que se deslocou para a direita, do ridículo rótulo que me poriam se fosse assim para o DV (porque em Coimbra se fala por siglas e eu as vou aprendendo - Dolce Vita).
Antes de ir às bebidas, passei na Jumbo Box para comprar um bloco de folhas de linhas que gosto de pôr no meu dossier da AAC - Associação Académica de Coimbra - para poder passear orgulhosamente com ele na mão. Coisa de caloiro que espera ansiosamente por uma pasta!
Enquanto vagueava na zona do material escolar, dei conta de uma senhora elegante que levava pela mão um miúdo. No ambiente que pairava no ar, soou, de súbito e ironicamente pelo momento anterior e presente, "Viva La Vida". Olhei para o lado e estava o miúdo a rodar com força um globo daqueles que têm os países em cores diferentes, com as capitais devidamente assinaladas. Procurou a mãe com a cabeça e, depois de a vislumbrar no corredor perpendicular, correu com o globo na mão e com um riso estridente:
- Mamã, tenho o mundo na mão...!

Deveres passados

2009-04-22T22:56:00.002Z

Perdi partes das poucas palavras
Que quando quis contar-te contei
Baixas.

Vai haver um dia em que vou pensar que devia ter falado mais alto. E que as devia ter escrito.

Saudades

2009-04-17T12:43:00.002Z

- Oh... não tiveste saudades minhas?
Ele olhou para ela tentando fazer a cara mais indiferente do mundo.
- Claro que tive!
E abraçaram-se. E ele apertou com força a pensar que quanto mais força fizesse mais próxima ela ficaria.

Caloirada e caríssimos doutores,

2009-04-15T01:59:00.002Z

Hoje a noite vai ser especial,
Cumprida será mais uma tradição
Com garrafas e copos na mão,
É o Baptismo Nocturno!
À parte as merecidas diferenças,
Uniu-nos, caloiros e doutores,
A alegria da nobre e boémia cidade,
Noites, guitarras e cantores.
E quando chegam os males,
Exames, gincanas e orais,
Puxamos pelas cordas vocais:
Somos estudantes em Coimbra!

(a pedido da Joana Amaral, coordenadora do Pelouro da Cultura do NEM/AAC, redigi o poema acima transcrito, como forma de exaltação à cidade de Coimbra, na noite em que comemorámos o Baptismo Nocturno:))

Adeus

2009-04-11T22:09:00.003Z

Saía fogo em forma líquida por entre todas as fendas de solo, até a tempestade que os assolava via as gotas grossas de chuva a queimar-lhes a pele. Desespero, os últimos gritos de aflição de uma vida, a noção do impedimento de viverem felizes para sempre ali.
- Corre, Sofia, vamos procurar um abrigo!
Sofia caiu, chorava tanto que não se conseguia levantar. Filipe transbordava calma, uma calma irritante de não saber o que fazer, a falta de um stress que lhe impusesse uma tomada de decisão. Voltou atrás, levantou Sofia e continuaram a correr de mãos dadas.

Não havia mais solo a pisar, chegaram ao fim do que havia a correr.

- Disseste um abrigo! Um precipício escuro. O que há lá em baixo?
Filipe olhava desanimado o fundo escuro de um mundo que não queria conhecer.
- Não sei o que há.
Olhou Sofia nos olhos, agarrou-lhe a mão com mais força.
- Damos o último beijo? - perguntou Sofia.
- Não. Quero acreditar que ainda vamos dar mais lá em baixo.
Saltaram os dois, desapareceram na escuridão para sempre.

Há quem diga que vivem no centro da Terra.

(É no meio que está a virtude não é...?)

Alturas

2009-04-06T00:20:00.002Z

Quando nalgum dia me sentir eufórico ou desiludido, é imperativo lembrar-me que o sol só ilumina a Terra metade de cada vez.

"Quanto mais alto subo, menor pareço aos olhos daqueles que não sabem voar."
Friedrich Nietzsche

Amanhã

2009-03-26T01:26:00.003Z

- Olá! - exclamou assim que chegou às escadas que subiam para o jardim onde namoravam quando a relação que os unia era a da paixão com compromisso de felicidade eterna.
Ele levantou-se, já esperava há quatro minutos, e abraçou-a com um braço apenas que o outro pendia paralelo ao tronco sustendo a mão que se escondia no bolso.
Talvez ela pudesse esperar uma euforia pelo reencontro da agora amiga que partira para Londres no ano passado, quando foi convidada a cumprir um estágio num estabelecimento de estética em que as tias da zona gostavam de chamar aos serviços que lá lhes eram oferecidos nomes mais pomposos do que os normais cortar as unhas das mãos, cortar as unhas dos pés, esfregar um creme na cara.
Nesta perspectiva leviana via ele todas essas coisas supérfluas de que também, diga-se de passagem, ele não abdicava, salvo seja as mani e pedi cures, são exemplo disso alguns cremes para disfarçar as espinhas e um bom gel que lhe pusesse o cabelo com um efeito estranho - deveras estranho.
Tinham combinado encontrar-se no dia seguinte ao seu regresso de Londres. Ela ligou-lhe, ele não quis atender. Mais tarde arrependeu-se e devolveu a chamada e disfarçou alegria pelo contacto auditivo com uma voz que não queria simplesmente ouvir.
E via-se agora aqui ele, qual actor ridículo de telenovela, esperando que um rasto de felicidade caísse subitamente do céu - estrelas cadentes não são coisas que se vejam aos montes por aí todos os dias - e se derramasse no chão, alastrando e oferecendo-se aos infelizes que a esperam e que, tal como ele, se não levantam da escada para a alcançar.
Ela simulou que não dera conta do mau humor dele, que no final de contas era apenas a sua forma de ser neutro, alheio ao sentir, resultado de chagas no coração, feridas de peças pontiagudas metálicas que lhe acertaram no miocárdio e deixaram sequelas para sempre.
Começou a falar como uma criança, como é possível aos vinte e dois anos ainda se ter sonhos?, não ter caído na realidade que nada há a conseguir, tudo o que há para ter nos vem parar às mãos?
- Dás-me mais um abraço?
- O que esperas ainda?
- Qualquer coisa, uma reacção apenas.
- Reagir a quê?
- Não vai nada aí dentro?
- Ossos, carne e pouco mais.
- É assim que fazes, desistes de viver?
- Estou à procura da vida que quero viver.
- Não tens idade para a saberes já?
- Não tenho idade para a saber nunca.
- Que vais fazer entretanto?
- Procurá-la todos os dias. Que outra coisa poderia fazer?
- Não tens mais nada para me dizer?
- Não interessa dizer o que não posso fazer.
- Há coisas que queres e não podes?
- Coisas são coisas. Eu sou eu. Não quero coisas. Vamos embora.
- Posso ver-te outra vez?
- Amanhã de manhã.

Na cabeça dele, ela sorriu com o encontro.

Pó

2009-03-21T17:58:00.002Z

Há um pó que se levanta de quando em vez e que sufoca quando entra pelas narinas adentro, segue o tracto respiratório, sendo como que ricochetado por uma valente tossidela representativa da vontade de continuar o bom funcionamento fisiológico, aquilo que metaforicamente poderia chamar da vontade de viver de um organismo atacado.
Encontrei-me sozinho atacado por esse pó areoso num deserto que persisti em não querer conhecer.
A vontade de tossir fez-me levantar, enfrentar o areal sem fim. Por mim morria já ali, com uma polidipsia latente e um suor que a disfarçava. Mas houve qualquer coisa externa à minha vontade que me fez prosseguir.
Diria Sartre que a minha situação é igual à de toda a gente, abandonado no deserto, desprovido de um olhar exterior que me desse um sentido.
Diria Nietzsche que ninguém no mundo estaria em melhor posição que eu. Porque há um mundo novo a construir todos os dias e estar abandonado num deserto faria com que eu tivesse que procurar soluções a toda a hora para lhe sobreviver.

Caminhei.
O areal seco foi-se transformando em areal banhado pelo mar. Não sei o que estará pela frente, atrás restam as minhas pegadas.

- Coisas que se vão descobrindo e ainda não se podem dizer.
- Mas que se percebem.

Rumo(s)

2009-03-17T23:54:00.002Z

Rumar ao que há-de vir.

Sem sentido de orientação, sem nada.

Porque não há nada para ter agora.

Há tudo para ter depois.

(Se depois de tudo houver um bocadinho que apareça)

Farol

2009-03-15T23:07:00.002Z

130 batimentos por minuto, corridinha à beira-mar com a água a refrescar e a puxar-me para a imensidão de nada. Que afinal é essa a meta, correr pela costa sem fim, à espera de encontrar um farol que aponte para qualquer coisa que nos faça ter vontade de parar de correr, de ficar parado a contemplar.

Há quem se contente com as conchas que descansam na praia, as coisas pequenas da vida que tanta felicidade podem dar.
Sentar na praia a olhar o vazio e apanhar as conchas. Tentar ser o que há a ser. Ser feliz sem saber como...

E o farol?

Silhueta

2009-01-22T23:28:00.002Z

A forma aparece negra das águas
Que pingam em gotas da silhueta
Vazia da matéria física
Que preencho ao meu prazer.

Não saberei

2009-01-10T14:17:00.003Z

Não saberei nunca
Dizer que sim.
Ao mundo

Fico mudo de palavras
Treino o sorriso ao espelho.
Que quero que o mundo veja

Fechado numa imagem
Que nada ou pouco mostra.
Da desilusão que retorna

Deste mundo de imagens
Que quero apenas ver.
Se há forma de viver
(?)

Há.
Sempre que sinto
Que o mundo vai acabar
Vou à janela
Vejo apenas mais uma árvore

Caída.

Canções

2008-12-28T18:47:00.002Z

Corri até à praia à tua procura. Que outro local que não perto do mar para te encontrar? Avistei-te ao longe sentada nas rochas a olhar o teu primeiro amor, indeciso no sentido enche e esvazia a maré. Continuei a correr até chegar a ti, contra o vento que sopraste para me evitar.
Esforcei-me, puxei dos dotes de velocista e atingi-te. Levantaste-te e puseste a descoberto a anatomia externa do teu corpo, os pormenores internos há muito que os conheço sem os ter visto.
Disseste-me,
- Não pertences aqui. Não estás a ser coerente contigo.

Eu nunca fiz nada que batesse certo.

- Alguma vez te disse que gostava de ser coerente?
O mar bateu com mais força numa rocha e molhou-nos. Tu viraste-me as costas e olhaste o sol a cair para lá do horizonte que o perseguia. O ar estava incendiado pelas chamas vermelhas que dele emanavam. Correste e atiraste-te ao mar.
Tive que voltar para trás...

E vem-nos à memória uma frase batida:
Hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.

Caloirada

2008-12-23T15:39:00.002Z

Como tinha prometido, publico uma foto do meu "traje" na Festa das Latas de Coimbra.

Feliz aniversário

2008-12-16T23:14:00.002Z

O tikritspirit.blogspot.com comemora hoje o seu 2º aniversário.
É com grande satisfação que este espaço é, continua a ser, um certo espelho de mim, de quem escreve, o canto do refúgio ou do encontro.
Deixo uma das minha músicas favoritas :)

Obrigado aos leitores!

Génio

2008-12-14T02:14:00.002Z

Nem sempre se consegue que momento e acção se unam em sinergia para a perfeição. Embora tivessem acabado de jantar sob o musical silêncio do tilintar dos talheres que mais não significa que a ausência da palavra tenha todo o significado do mundo.
- Sim, amor, estou aqui. - Pensa ele como que para sempre.
Mas a magia do silêncio é ser quebrado pela palavra certa e que palavra poderia ele usar ali? Sofia estava deitada de lado no pouf, agarrada ao seu Mickey gigante que lhe oferecera a avó num Natal longínquo, de costas para ele.
Filipe serpenteia-lhe o corpo com o olhar e extasia-se. Que a vontade súbita que dele se apoderou tem mais força que qualquer gravidade do universo.
- Sofia, faz amor comigo.
Ela olhou-o rodeando apenas a cabeça, deixando o corpo à mercê do desejo.
- Se também querias, porque não disseste nada?
- A genialidade está em quem dá o primeiro passo.

Está frio!

2008-12-09T23:04:00.004Z

Ontem, fui a casa. Há alguns anos que a minha casa é o mundo e é-me estranho chamar casa a um espaço limitado por quatro paredes e um tecto. Abri a porta com a mesma curiosidade com que uma criança abre um presente de Natal, com a simples diferença de que não quero escavacar a porta como a criança faz com o embrulho. Abri, sim, a porta com o carinho de uma nostalgia pelo passado, das recordações daquele tempo que se atenuam em quantidade pelos anos mas em que as que se preservam parecem ficar cada vez mais nítidas.
Limpei os pés num tapete velho antes de entrar para as divisões interiores, inspirei fundo o cheiro a mofo entranhado nas paredes e que intoxicava o ar. Já era de noite, pelo que me sentei no sofá velho da sala a tentar descortinar as estrelas que se escondiam no nevoeiro. Lembro-me de todas as vezes em que ignorei as obrigações de estudante por sentir que aquele mesmo olhar que estava a ter poderia de súbito ensinar-me algo muito mais grandioso.
Se houve alguma lição a reter, foi ter aprendido a descobrir-me.
Adormeci no sofá, no quentinho de duas mantas com que a mamã me costumava cobrir.
Hoje penso no significado do dia de ontem: será que faço aquilo com que sempre sonhei fazer quando olhava as estrelas? Nunca fui muito exigente comigo, deixei-me sempre levar pelas oportunidades que a vida me deu. Nem sei que pensar objectivamente sobre as emoções que me invadiram no noite de ontem.
A Ana ligou-me há pouco:
- Que estás a sentir por regressar a casa?
- Está frio!

Túnel

2008-11-21T11:05:00.003Z

- Quem está aí?

Ninguém respondeu ao som interrogativo proveniente da sensação de ter ouvido alguma coisa a aproximar-se. Porque nem sempre são pessoas a responder às nossas dúvidas, há coisas que por si só são resposta.
Deixou de se ouvir. Talvez tivesse sido apenas mais uma das vontades do vento em fazer cair coisas para o assustar. Continuou com o olhar fixado no céu, as estrelas cada vez mais brilhantes, brilhavam mais sem dúvida. Estaria o túnel lá em cima, as estrelas bem lá ao fundo, as luzes ao fundo do túnel seriam para ele uma incapacidade de atingir?
Olhou para o relógio, 23 horas e 55 minutos.
Desta vez ouviu passos. Olhou para o lado e apareceu-lhe um vulto, um homem baixo e gordo,
- Que fazes aqui sentado a esta hora?
- Estou à espera da morte. Talvez faltem 5 minutos para ela chegar.

Repetições

2008-11-10T22:23:00.002Z

A mão branca e dextra que escrevia, com um anel preto da Bijou Brigitte, paralizou ao som da palavra. Trémulas sensações lhe subiram à voz:
- Que disseste? Quero que o repitas.
- Há coisas que só se podem dizer uma vez. A repetição leva à futilidade.

Coimbra

2008-10-19T15:22:00.002Z

Orgulho em fazer parte da maior Academia de Portugal!

Ode a Coimbra e ao curso fantástico que é Medicina.

A Latada vem aí ;)

(Se a vergonha não for muita, publicarei fotos do cortejo com a vestimenta apropriada...)

Inútil

2008-10-11T19:34:00.002Z

- Assim se passa um dia de inutilidade.

Filipe olha Sofia surpreendido pelo desabafo murmurado. Sofia prossegue o desenho a carvão do gato estendido em cima do tapete e que nas horas frias de Inverno lhe costuma tão confortavelmente aquecer os pés.

Pesado, levanta-se Filipe da cama e, depois de abrir a janela do quarto de Sofia, fuma inspirando bem fundo o vapor emanado do seu cigarro.

- Há inutilidades que me fazem útil.

O que farei

2008-10-03T22:25:00.002Z

O ideal que me trouxe esmorece-se na rotina

Que enfrento feliz para não esquecer

Quem sou e o que quero ser e fazer

De mais e melhor que fazer só medicina.

Presentes

2008-09-27T23:09:00.002Z

O olho que abre e vê pede ao outro para abrir também. Não conectado com o redor, cerram-se ambos na escuridão.

Que as visões interiores se processam do modo que quer.

Inclina o tronco, pousa a testa sobre os braços que estão assentes na mesa. Recorda feliz a casa de onde veio, inseguro sente a casa para onde vai. O passado que deixou, o futuro que vai chegar. Presente, pudesse ele continuar parado no tempo, felizmente infeliz por nada ter a conquistar. Desassossegado, o livro que ele quer ler, que lhe ensina a viver na arte do despojamento. Do nada sentir ao conquistar, do pouco sentir em perder.

Um braço vence, o outro é derrotado. Que bela há sem senão?, a filosofia e ciência que comigo caminham de mãos dadas para que senão me levam?

Move uma das pernas qual ciclista sentado, impulso nervoso movido pela ansiedade, saltitam falangetas em cima da mesa.

Um lábio quer sorrir, o outro fecha o sorriso que mata.

Um sonho numa caixinha

2008-09-21T00:24:00.004Z

O banco de jardim sentado na calçada disse-me que durante anos observou o miúdo que saltava para a árvore das caixinhas.

Havia caixinhas de chocolates, rebuçados, brinquedos, sucesso, muitas caixinhas! Mas a caixinha que ele queria estava bem alto na árvore; era a caixinha do sonho.

No chão, estava caída a caixinha da vida mas o pequeno rapaz ignorou-lhe a importância, porque já estava ali, era demasiado fácil, demasiado aborrecida a tarefa de apenas ter a vida na mão.

Então saltou, saltou. Demorou anos a crescer o suficiente para que os seus saltos chegassem bem lá ao cimo da árvore, conseguindo retirar a caixinha desejada e abrindo-a extasiado.

Perguntei ao banco: E depois? O que aconteceu?

Ele abriu a caixinha e teve o sonho na mão. O vento levou o sonho. Ele ficou com a vida e correu atrás do vento.

(kiss me kiss me... we're just like superstars)

David Fonseca a inspirar-me :D

Regresso

2008-09-19T11:52:00.002Z

Um ano após ter festejado neste mesmo espaço o meu ingresso no ensino superior, no curso de Matemática Aplicada e Computação do Instituto Superior Técnico em Lisboa, informo os leitores deste blog que o Freespirit é agora estudante de Medicina na Universidade de Coimbra.

Depois de um ano turbulento internamente, à procura de um rumo, vou tentar retomar com frequência a edição de posts.

Não só porque quero ressuscitar o blog mas também porque considero importante humanizar-me mais ainda para poder ser um bom profissional na especialidade que quero: (e a vida dá tantas voltas que poderei mudar de gosto :)) psiquiatria.

É a que conjuga mais os meus gostos e potencia as minhas facetas.

Até breve!

Intuição

2008-04-18T23:00:00.002Z

Fechar a porta ao que não é exacto impede o caminho ao que está além.

Intuitivamente falando.

Céu estrelado

2008-04-09T21:08:00.006Z

O sol desenhado pela mão do criador

desfez-se em estrelas menores na hora de Satanás. A lua encheu-se, de coragem, e espreitou o mundo.

O vento assobiou nos sinos a melodia da morte. O ar arrepiou-se com o que envolveu.

A romaria ao templo movimentava-se silenciosa, a deusa observava a oferenda que ia receber.

Chegada ao templo, a multidão quedou-se para ver. Esperaram imóveis ao frio da noite. Todo o ano que se seguiria dependia daquele momento.

Ele, o rei, apareceu primeiro. Esperou de pé ao pé do leito rodeado pela multidão.

Ela, a sacerdotisa sacrificada, saiu do templo em direcção ao rei.

Uma fogueira rodeou o leito e os escolhidos. O rei pela hierarquia, a sacerdotisa pela honra. A multidão, do lado de fora do círculo de fogo, assistia ao espectáculo.

Rei e sacerdotisa despiram-se, copularam ofegantes pela deusa.

O rei sorridente pelo acto divino deixava agora que o ritual prosseguisse. A sacrificada ajoelhou-se nua ao pé do leito, uma foice levantou-se, a multidão olhou inquieta, a foice baixou em rápido e forte movimento, a cabeça saltou, o sangue jorrou e o ritual ficou completo.

A deusa satisfeita ordenou que os solos fossem férteis durante um ano.

O ritual colocou a ordem no mundo até que um dia alguém se atrevesse a desafiar a verdade do mito.

Apocalíptico

2008-03-31T19:50:00.002Z

Estridente o som que grita a montanha
Desfeita em pedaços piroclásticos
Que nos rodeiam incendiados.

A lava escorre laranja e lenta
Destrói a Terra à passagem
Constrói o planeta de ninguém.

Sobrevivi ainda não para sempre
À chaga que Deus enviou, Noé
Sou eu o novo inundado de lava.

E o tempo que não pára
Quer-me findado de vida.

E a causa do fim será mistério
No futuro, meteorito ou vulcão?

Que me tapem as rochas de outras
Que no futuro serei dinossauro!

Espera digital

2008-03-21T18:38:00.004Z

A luz focou brilhante o dia

Aguardado para assinalar

A data e hora esperados.

Um dedo num botão

Simplicidade do acto

Atender e falar.

Eu esperei inútil uma voz

O Sol brilhou o dia todo

O crepúsculo quedou-se

E tu nunca atendeste.

Vocal

2008-03-18T18:04:00.002Z

Hora morta pela vontade, pela falta dela, que tardou em aparecer ofegante no vaguear das ruas semipreenchidas. O olhar centra-se para dentro inóspito do que o rodeia. Mecanizado no passeio, cinge-se à trajectória que lhe tomam os pés, indiferente à Teoria dos Grafos, que lhe desculpe Euler, não interessa quantas vezes passa pelo mesmo lugar se aquele mesmo lugar lhe apetece atravessar muitas vezes.

Filipe passeia o seu diletantismo natural, surdo às vozes que o rodeiam, para ele a voz não serve para regatear, fazer birra ou conversar sobre o vazio. Também não sabe para que serve bem, ridículo por concluir sem argumento, é assim que chegamos à maior parte das nossas conclusões. Porque queremos que assim seja.

Tropeça na entrada da livraria, bem feito, só quer ler e não comprar, pega nos livros de sempre e folheia e pudesse ele encontrar a página a que anseia no momento!

Sai e prossegue o caminho. Uma mão o toca no ombro, um sorriso se estende nas faces, não há consanguinidade corpórea, mas há-a da alma, Filipe e Sofia.

E abraçam-se.

E usa a voz.

E diz que a ama.

Pedra Filosofal - António Gedeão (o poema)

2008-03-15T18:59:00.002Z

Aladas as formas que imaginadas

Dão antítese ao real vazio

Que mergulha cedo em sombra

Das ideias pobres choradas.

Triste de troféu em punho

Sinal de não satisfação da vitória

Que a conseguida não permite

A felicidade da história.

Se o canto do viver é sonhar

E a natureza dos dias é assim

Estejam os meus perto do fim

Ou viverei a cantar.

As coisas

2008-03-08T20:26:00.002Z

Há dias em que se decidem fazer arrumações. Na casa, quarto, vida, estante.

Dizemos que arrumamos quando colocamos as coisas no devido lugar. Mas não é raro acontecer que, ao arrumar as coisas, as haja que mereçam ser postas de lado e tratadas como lixo.

- Esta coisa estorva-me. Já a tenho há tanto tempo...

- Que vais fazer? Pô-la no sótão ao pé das outras coisas antigas?

- Esta vou deitar fora. Enquanto precisei dela, usei-a muitas vezes. Tantas que agora está tão gasta que já nem me apetece usar.

- É injusto para a coisa.

- É o que se faz às coisas de que se não precisa. Deitam-se ao lixo.

E assim se tratam as coisas.

Mitológico

2008-02-29T22:26:00.001Z

Trazidas do Olimpo as perguntas, deificadas, lhes não sei responder. Perturbado, suplico ao oráculo a ajuda que não me sei dar. Apolo, não me negues Delfos! A beleza corporal de deus não te disfarça a sabedoria, se dela és divindade, cede-me por ora a tua voz terrestre.

Apolo
"- Toco a lira da perfeição
Em melodia recatada,
Timbre da meditação."

Pretendo viver, deus da perfeição, ao ondular das notas da lira, mas vagueante, não como um Diógenes sentado ansiando apenas que lhe não tapem a sombra.
Sou mortal de natureza, tenho o dobro da mortalidade de Diónisos, que é meio mortal mas não morre, e sigo-lhe a virtude da embriaguez entusiástica quando dou por mim nos devaneios paradisíacos. Orar-te-ei no ditirambo! Declamarei, tocarei e cantarei em honra de ti as poesias líricas que idealizarei!

“Espírito saciado
Honro-te grande a virtude
De euforia ser saúde,
Ó meu deus embriagado!”

Mas apenas te farei o louvor ao que da poesia lírica se confere, comigo não contes se para os bacanais me tencionas convidar. É da euforia lírica que espero receber o prazer, o da mente, que o do corpo a mim mo reservo no seio recatado do meu lar.
Clamo a Artemis que desça do Olimpo para me dar a luz de artista que tendo a perder na solidão dos meus dias!
Afasta-te Afrodite, o teu amor por mortais não o quero que tenhas por mim, deixa-me só!
Só com a vontade, a minha vontade única de ser alternado, de me estilhaçar em pedaços de ser.

Rendido à emoção e, na consciência de mim só, esfíngico da verdade.

Prateleira

2008-02-09T21:30:00.000Z

O sofá que me acolhe o estado febril incita-me à meditação, não oriental que mais pareço "ser de" ou "estar a" leste, que se tem mantido afastada de mim. A televisão trouxe-me a verdadeira história, ou o que de real pensam ter descoberto dela, da última família real russa, o último czar Nicolau e a sua prol Romanov. O mistério do seu fim será provavelmente o que os mantém em grande parte vivos.

Terei que ser misterioso para viver eterno?

A história de Anastacia sabia-a eu de uma videocassete visionada em criança, mas vê-la ali real trouxe-me algo de mágico. A relação verdade-ficção é das coisas que mais me delicia a mente e os sentidos, ou hormonas. Curiosa a camponesa polaca que se quis fazer passar por Anastacia. Porquê querer ser outra pessoa? Objectivo de se tornar eterna?

Retorno ao quarto e sento-me na cadeira que me põe um globo terrestre defronte ao olhar. Rodo-o. Pudesse eu escolher onde estar neste momento!

Talvez escolhesse algum lugar dos livros que estão na estante aqui ao lado.

Percorro as prateleiras e recordo os imensos mundos que já vivi na leitura. Quantas vidas se escondem em páginas? Estará a minha também nestas prateleiras?

Fecho os olhos para escolher uma vida, estendo o braço e seguro um livro.

Vou abri-lo, a minha vida está aqui.

Vou viver.

Celestial

2008-01-15T21:30:00.000Z

Corpo celeste energia radiando
Ofusca estrelas de menor intensidade
Vive outros mundos maiores criando
Sacia-se imaginando perfeita realidade.

Estrelas de cinco vértices formatadas
Vivem radiando à velocidade da luz
Querem mas não podem ser admiradas
Ignorantes que a velocidade as reduz.

Parabéns ao tikritspirit

2007-12-16T00:50:00.000Z

Hoje faz um ano que o tikritspirit.blogspot.com foi criado e quero apenas desejar-lhe uma boa sorte para o futuro.

Um ano, Filipa

2007-11-25T20:30:00.000Z

Um ano após e o que sobra? Não o esquecimento, tão pouco a indiferença.
A tua marca permaneceu em mim fiel à amizade que nos unia. Impeço que a distância, que a crueldade do tempo que a tudo nos torna indiferentes, te apague da minha memória. Os teus sonhos de paz, solidariedade, de entreajuda talvez nunca cheguem ao limiar mundial a que ansiavas, mas, no território que me toca, dou o meu máximo, potenciado pela força que a memória de ti me transmite, para ajudar no que realmente posso ajudar. E como me ajudaste tantas vezes e como tantas te ajudei, às vezes é uma simples palavra, um simples sorriso que precisamos, não é?
Talvez não se possa dizer que a nossa amizade tenha sido uma normal amizade de adolescência, as intimidades que detínhamos não se resumiam ao quotidiano, ao que é particular, pelo contrário, à amplitude que as questões mais subjectivas do ser apresentam. Aconteceu, quase sempre, que divergíamos no ponto fulcral das questões. E esse era sempre o ponto de partida para a discussão que se eternizou em nós.
Como esquecer as tardes que passámos juntos a escrever o guião daquela peça, que depunha o que de mais essencial havia em nós, que pretendíamos que elevasse o nome da nossa escola? Lembrar-me-ei para sempre da experiência fantástica que foi aquele dia, um verdadeiro dia de grupo unido, o da representação do “Encontrei-me”, que tão intrinsecamente te resume em mim num flash.
Quis a coincidência, o que lhe queiram chamar, que a causa dos nossos mais profundos debates te levasse. Foste a minha amiga adulta que precisei. Que me fez entender que as questões que me assaltavam a mente não eram desproporcionadas para um adolescente. Pensavas nas mesmas coisas que eu. As respostas, antagónicas, serviam e servem a liberdade racional de cada um.
Terás sempre um cantinho reservado em mim e, como da última vez que te vi, em que dormias na paz que me transmites, há algo que te quero oferecer:
Um beijinho,

Do teu amigo,

Pedro Santos.

16 de Novembro

2007-11-16T23:04:00.000Z

No ano de 1922, no dia 16 de Novembro, nasceu, em Azinhaga, José Saramago.

Prémio Nobel da Literatura em 1998, apresenta uma vasta obra com um estilo muito próprio que transgride as regras da gramática sem ofender a Língua Portuguesa. Aliás, leva-a mesmo além fronteiras.

Da sua obra, li apenas dois livros: "As Intermitências da Morte" e o "Memorial do Convento". Dos quais gostei bastante, acrescento.

José Saramago é uma figura controversa até mesmo no panorama político, dado que se auto-exilou em Lanzarote (Espanha) e declarou que Portugal teria tudo a ganhar caso se anexasse a Espanha, e no panorama religioso por mostrar nas sua obra sinais de ateísmo e ataque à Igreja.

É membro do Partido Comunista Português.

É meu desejo que a sua obra aumente durante muitos anos em prol da nossa Língua!
O seu nome está já gravado na eternidade.

Suspiro

2007-10-28T01:01:00.001Z

Na última remessa de lenha atirada para a fogueira, lançou o suspiro de reconhecimento de si. Que mensagem final se poderia retirar no acto de espremer todos os anos passados e que se pudesse transmitir quanto mais não fosse à consciência, se a gerações futuras não fosse possível, como última lição a um ancião de vida que pela primeira vez viveu para aprender a viver e que tem na plena consciência a certeza que vida outra não haverá para nela pôr em prática o aprendido?

A mensagem única e verdadeira da intuição. A que não carece de reflexão e aparece instantânea na mente. É essa a mensagem a seguir. O seguimento do sonho mais profundo, da mais interna vontade de existir. Não realizou a intuição, seguiu a racionalidade calculista. Resignou-se por não ter tempo de desfazer o passado no futuro. Em qualquer futuro.

Entra uma sombra que o fita e lhe pergunta em que pensa.

Não cheguei a viver.

Relativo

2007-10-14T21:52:00.000Z

Onde está a minha luz?

O ego que fugiu de mim a correr escondeu-se nublado além. Preciso de luz para o encontrar. A escuridão venda-me os olhos e não o alcanço. Ando em círculos procurando um vestígio de pistas que me levem a ele.

Os círculos. As voltas. Os ciclos. A vida é cíclica. Sempre e sempre se retornam aos mesmos momentos, aos mesmos estados de espírito. Dizia-me avesso a rotinas mas sinto a falta da rotina passada. Que voltas dão as opiniões. É lisonjeiro pelo menos chegar à conclusão de que a verdade que tenho para mim de que não há verdades absolutas, determinadas, eternas se concretiza no real. A experiência é o melhor argumento, a prova infalível.

Relativas as opiniões. Relativo o meu valor. Relativa a dificuldade.

Relativismo eterno.

E interno.

Cem Anos

2007-10-14T00:34:00.000Z

Rua de declive positivo acrescenta obstáculo à jornada que matinal se inicia à entrada da alameda. Vagueio como micróbio na calçada epidérmica de uma cidade que me é estranha. Frenéticos movimentos se tornam assimétricos ao recatado viver que tomo para mim. Estranho tudo o que por mim passa. Vivo a cidade por baixo, de metro, escondem-se-me as belezas a que anseio, as visões, na escuridão de uma linha que me liga entre dois pontos. Dois pontos fixos, fechados na margem finita de duas chavetas. Margem que trespasso com um chip magnético de um cartão que me permite gloriosamente desfrutar da beleza estética do preto misturada com o ruído da carruagem que me leva ao ponto finito. Sempre tive dificuldade em cingir-me a conjuntos finitos. Evaporo-me modulado em frequência, que em amplitude modulado me deformaria mais ainda, à infinidade de pontos que quero percorrer.

A atmosfera solarenga raia UVAs para me destabilizar. O electrão que sou já está fora da área a que é permitida ao núcleo fazer-se sentir. Mas o núcleo sinto-o ainda e estou distante. Saudades do que perdi. Do que estou a perder. Saudades do que vou perder. Ainda que a priori viva em relação ao futuro, projecções faço a todo o instante. Cálculos sem numérica resposta, mas de sonhador pensamento me levam gravitando ao futuro. Haverá uma relação congruente do que sonho com o que me reserva o futuro?

A liberdade que sinto, que me deixa tocar nos infinitos, é sinal de não programação do que sou. A recursividade faz-se em condições de desconhecida natureza das causas. Os resultados das condições não imperam no resultado de mim. Não há sinais de igualdade para mim. No máximo, congruências de módulo infinito. Não posso ser determinado, não posso viver em domínio infinito entre paredes finitas como as de uma função seno.

Sonho com a imagem que me olha do espelho, que me pisca o olho sem sorrir. Que me manda ignorar a lógica axiomática que não tem interesse senão dentro das paredes que me constroem o profissional futuro. Que me envia a electromagnética onda que contém em mensagem a fórmula de Gauss que me permite descodificar as variáveis indesejadas na rotina. Que me envia a imagem corporal que sou, desejada pelos olhares entrecruzados a que não pertenço. Não pertenço.

Sou Homem em Macondo.

Ou noutro lugar ficcionado qualquer.

Cem anos de solidão me esperam antes do sono final.

16 de Setembro

2007-09-16T18:14:00.000Z

Para além de neste dia ter nascido o Rei D. Pedro V, o ilusionista David Copperfield e a actriz Carolina Dieckmann e de ter morrido Jean Piaget, também nasci eu!

Tudo tem um início, eu mesmo tive.

Completados 18 anos, estou prestes a entrar na universidade, em Matemática Aplicada e Computação no IST em Lisboa.

Maioridade e mais responsabilidade!

Tempo Morto

2007-09-05T21:23:00.000Z

Orientação temporal que nos toma

Futuro desejado e presente vivido

Pelo tempo futuro deformado

Pela resignação pobre presente tido

Quebrar a rotina indesejada?

Sonhar pelo tempo da não indiferença!

Pertencer

2007-08-29T23:22:00.000Z

Embrulhado o dia, pois que se não de boa surpresa pelo menos de inesperada aparição nos aparece cada momento futuro.
E escondida no embrulho do dia apareceste-me hoje quase na escuridão do tempo, claridade ténue das nove, surpresa não esperada, não te queria ver. Se até da fugaz visão te indesejava, quão potenciado foi o desagrado pelo convite de te acompanhar no passeio ao apagar do sol que nao consegui recusar.

Tive e tenho dúvidas no que sinto, se ódio ou amor, por ti. Tive e tenho dúvidas por quem, por ti ou pela minha imagem de ti, o sinto. A conversa puxa-me alienado rua acima para o jardim. Falas no teu sorriso cor de rosa a tudo que me faz ver-te indiferença no acto de sorrir quando este para mim é o limiar superior da minha satisfação.

Sentamo-nos e falas indiferente ao nosso passado, como se nada tivesse havido entre nós, bons amigos apenas esperas, não imaginas o que isso magoa. Odeio profundamente a indiferença!, sim, olho-te seco e frio com vontade de desviar o olhar a todo o instante, mas o ódio não é outra coisa que não a insatisfação de não te ter.

A vontade de te beijar é-me dada pela compreensão que me dás de que o queres também. Mas a relação não é a que anseio. Não pode ser como quero, então quero-te afastar. Mas tenho pena, porque gosto de ti.

Olho para ti e vejo duas pessoas. Duas imagens, a que amo e a que odeio. E não és nenhuma delas. És tu apenas e sempre tu. Regressaste a casa. Para mim serás sempre imagem.

Pertences-te.

Pertenço-me.

What I've Done - Linkin Park

2007-08-28T21:58:00.000Z

Que diferença faz um erro?
Se erro é fazer o que não faríamos,
Errar é deixarmos de ser nós?

Somos o presente ou o passado?
Mas se há diferenças nos dois,
Que antagonismo os une?

26 de Agosto

2007-08-26T18:18:00.000Z

No dia 26 de Agosto de 1743 nasceu, em Paris, Antoine Lavoisier, considerado o pai da Química moderna.

Para além de ser o responsável por algumas horas de estudo por que já passei..., Lavoisier foi o prmeiro cientista a enunciar a Lei da Conservação da Matéria (aquela lei que nos obriga a acertar equações químicas...) e o padrinho do tão importante elemento químico - oxigénio.

A sua morte trágica, na guilhotina a 8 de Maio de 1794, é suavizada se se tiver em conta que, para ganhar a vida, Lavoisier era arrecadador de impostos.

Faz hoje um ano que Felipe Massa obteve a sua primeira pole position na Formula 1 (para quem não sabe, a pole position é partir em primeiro na grelha de partida da corrida, o que é conseguido pelo melhor tempo na sessão de qualificação que decorre no dia anterior).

A pole foi conseguida no Grande Prémio da Turquia.

Precisamente hoje, o mesmo Felipe Massa venceu a corrida de Formula 1... no Grande Prémio da Turquia.

A minha Ferrari está-lhe a dar!

;)

Saudade

2007-07-10T20:51:00.000Z

Saudade.
Dos tempos, do passado perdido, do futuro escondido...
Medo de não ser como quero: as memórias e as pretensões.
Fazes-me falta, Filipa, só tu compreendias o meu silêncio. Porque sem palavras comunicávamos, entendíamos a peça que faltava no puzzle da nossa boa disposição. Porque entendíamos que muitas vezes a solidão, a tristeza e o fundo era o que nos fazia melhor.

Não existes e falo para ti! Estás na minha memória. Fazes-me bem, és a minha companhia nos meus maus momentos.

Sempre a minha amiga,

mesmo em espírito ;)

8 de Julho

2007-07-08T21:40:00.000Z

Hoje é o Dia do Fotógrafo!

O maravilhoso obreiro das imagens que nos ficam para sempre.

Como esta fotografia da minha turma, dos colegas de quem vou ter muitas saudades! x)

Futuro

2007-07-07T10:05:00.000Z

Linha do tempo incerta que não conheço
Ignorante, como eu, guardas o que serei.
Pois se à linha dou forma e conteúdo
É sorte saber o que lhe farei...

Luz louca

2007-06-30T08:55:00.000Z

Que tempo me separa da intemporalidade?

Momentos sem hora, espontâneos na génese, na sua génese, de onde vêm?

Pressuponho que de alguma radiação invisível pois que é indiferente ser manhã, tarde ou noite para a sua aparição.

Não sou avisado. Quebra-se-me a energia e a vontade em recuperá-la. Estudarei o minucioso processo deste resultado em mim provocado, a estatística mostra-me que há uma tendência para o ambiente nocturno deste fenómeno.

A noite, aquela noite, a de ontem, ou de hoje que era de madrugada, qual mendigo, encostado à árvore com olhar disperso para tudo e para nada, sentindo que nada tem, liberto, alegremente liberto, tristemente consciente da perda do elemento de felicidade, triunfalmente desejando nada mais.

A absorção da luz pequena e longínqua inspira-me loucura. Que normalidade tem a regra de sentir afabilidade na solidão?

A que quero evitar mas que me prende...

Coração de papel pintado de tinta camuflante

2007-06-27T11:41:00.000Z

Meu coração de papel pintado de tinta camuflante, que tapa aquilo que não quero ver, mas sei o que é. Pedaço do que fui, agora tento ser, alguém me diga quem sou, que fulgor é este que me vem de dentro e que me sai em lágrimas, pendentes nuns olhos que não sabem o que vêem ou pelo menos assim fingem ser, húmidos de um choro interminável, cascata de desilusão existencial; os braços descaídos, impotentes, amorfos, que não sabem o que levantar; o ar, esse, levanta-se sozinho, disperso, sem choro, como se a força lhe viesse de tudo, e nem o pouco que lhe levo em cada inspiração ofegante o desanima, ele é de todos e de cada um e nós todos somos dele, e mesmo dessa maneira aí anda ele, disperso, sem choro, seco.
Meu coração de papel pintado de tinta camuflante, que não esconde o temor em cada batimento. Quando vem a noite é difícil não chorar, a minha vida é um choro, o choro é a minha vida. Que alguém me ampare as lágrimas que me saem deste coração de papel amachucado, vazio que transborda o tudo que sou, a angústia que sobra em mim, essa não foge com o rio que me flui das vistas. Quem me bate à porta e me encontra nesta rua sem morada em que habito, quem me escreve uma carta a certificar-me que há vida fora da minha bolhinha, quem vem com fogo na mão incendiar este coração de papel, e mostrar-me o que está por baixo? Quem me mostra o que está por detrás do pano?
Meu maldito coração de papel!

O Senhor Lágrimas

Fábio Santos

Partida

2007-06-24T21:25:00.000Z

A estrada da vida morre
Onde não lhe vemos o fim.
Uma curva oculta o caminho
Encolhe-o estreitinho até desaparecer.

A luz da esperança no prolongamento
Do invisível infinito caminho
Incandeia-me tristemente a razão
Que não me deixa acreditar em vão.

2007-06-17T21:34:00.000Z

Onde sinto o poder de mim no sentir?
Na razão que te elabora em imagem
Ou na emoção que a imagem me sofre?

Dois Sentidos

2007-06-13T21:29:00.000Z

Mar que de movimentos naturais
Centrífugos e centrípetos no sentido
E por tal confusamente mirados
Metaforicamente em tudo significado.

Tão antitético que desdenha
Quem do gosto do equilíbrio sofre
Se ser de uma só recta linha me juntar
Quero-me ondulado e a saber a mar.

A flor que te hei-de dar

2007-06-11T20:42:00.000Z

Um mar exultante de flores arqueadas
Um suave sopro do vento, a beijar cada rosto
Um rasgar de lábios, brilho deslumbrante e luminoso.

Flor que na minha mão se pousa
Um aroma que não sabe onde ser cheirado
Vestido ondulante, a contagiar o ar
Sol que bate na face
Dois corpos que se tocam, que fazem sonhar
Na mão, a flor que te hei-de dar!

Fábio Santos

Observatório Imaginário

2007-06-03T12:10:00.000Z

Procurei-te na biblioteca e foste a primeira pessoa que vi. Consegui o que queria: ver-te, saber que tinhas vindo. Inventei outro propósito de procura, se havia computadores livres para me entreter. Não. Desci.

Passei a tarde a jogar às cartas esbatidas sem nexo contra a mesa, porque o pensamento estava na imagem de ti e os olhos na porta que te esperava. Demoraste a aparecer. Terias terrivelmente saído por outro lado qualquer ou os meus olhos viam imaginação e perderam a realidade?

Corri acima pelas escadas para a biblioteca, ufa!, ainda lá estavas! Puxei uma cadeira e sentei-me ao teu lado tentando falsamente desviar a atenção para o teu trabalho e para as tuas amigas.

Falavas-me. Falava-te. Estamos unidos pelas palavras e pelos gestos que tardaram em aparecer. Iniciei com a ponta dos dedos o tacto suave e tímido nas tuas costas. Não o negaste, não fizeste por contrariá-lo.

Trabalhavas, olhavas o monitor e eu imaginariamente tinha a certeza de que estavas com mais atenção em mim.

Acabaste. Saímos e ficámos os dois. Não nos apetecia ir para casa? Talvez tenha sido mesmo a melhor desculpa para darmos a entender que queríamos estar um com o outro sem o dizer. Há gestos que valem mais que as palavras.

Sentámo-nos num banco do jardim, à sombra por tua escolha. A natureza queria-nos iluminados e por isso enviou moscas para nos mudarmos para outro ao sol.

Frente a frente, lado a lado, na obliquidade das linhas que nos ligavam os corpos, os nossos olhares traíam-nos. Deixavam sair a verdade que a boca não deixava sair. Olhares filtrados distraídos pelas brincadeiras nas palavras que proferimos para encher a acção.

"A árvore é feia", "O azul é cor primária", pediste que encarnasse o meu personagem do teatro, imitei-o quantas vezes pediste. "É fofo" e andavas com o "fofo" na boca porque não há pessoa mais fofinha que tu.

Sem querer, acho, descaíste a cabeça no meu ombro e rapidamente a levantaste, não conseguiste controlar o impulso que te ia na alma. Mas eu percebi. Beijei-te a face, tinhas os lábios cerrados que pareciam um íman pela força que tive que fazer para não precipitar o toque pelo qual os meus ansiavam. Percorri-te a face com a minha, acariciei-te a testa e a bochecha com os lábios e os dedos, o nariz com o meu, ternamente porque te queria minha como se algo frágil estivesse a guardar.

Beijei-te a outra face, fiz-lhe festinhas com a mão mas rapidamente parei pela constatação de que a minha mão estava fria, pelo calor que emanavas do rosto. Retirei-a e pegaste-lhe triste por ter parado e disseste que não estava fria e que não parecia mão de mulher como me tinham já dito. Fizeste-lhe festinhas, tiveste pena da minha mão, a parte do meu corpo maltratada pela circulação imperfeita que me atira as veias para fora da pele. Esfregaste-a e entregaste-te à condenação dos sentimentos. Tinha-te envolvida, os rostos juntos novamente, os teus lábios cerrados e o íman. Não sabia se querias. A força magnética do íman era quebrada se quiséssemos. Eu queria muito. O amor, não o beijo em si, movimentaste a cara quanto? 2 milímetros? Foi o suficiente para eu quebrar a força e receber o teu amor no beijo. Inocente de olhos fechados me beijaste, o tempo para nós parou, só o relógio continuou a andar.

A casa e o jantar esperavam-te, o relógio traiu-nos com as horas. Tinhas que ir. Despediste-te com um beijo e quis acarinhar-te o cabelo, sabia pela audição de um passado pouco distante que não querias que lhe mexessem, "Não queres que te mexam no cabelo, despenteiam-te", "Mas tu podes!" e beijei-te outra vez a acariciar-te o cabelo.

O céu foi o único espectador, imóvel como o nosso tempo, atento aos pormenores manchado pelas núvens que o queriam ocultar, ao céu e ao nosso amor.

Se é que é essa a palavra que nos exprime na relação ou se a relação que temos pode ser exprimida numa palavra.

Amo-te :)

2007-06-02T12:48:00.000Z

Olho tácito o teu sorriso
Desenhado pelas feições da face
Que belas o forçam natural.

Macia a boca endeusada
Por ser tua e usada
Em mim a amar-te e amares-me.

Chuva e vento

2007-05-29T18:46:00.000Z

Cabelo pelo vento despenteado.
Não gostas do capricho natural
Mas que podes tu contra ele?

Se o vento te leva o cabelo
A chuva lava-te a alma
E acabamos abraçados.

FCP Campeão

2007-05-26T20:42:00.000Z

(Jessica, Tânia, Freespirit, Joele e Cátia)

Campeões! Tardiamente, é verdade, mas não podia deixar de postar um momento tão bom como este.
A culpa da demora é da Tânia! Ela é que se esqueceu de me enviar as fotos!

26 de Maio

2007-05-26T15:41:00.000Z

No ano de 1976, no dia 26 de Maio, morreu o filósofo alemão Martin Heidegger.

Foi um dos filósofos principais do século XX.

Seguidor de uma filosofia existencialista em que o problema da relação sujeito-objecto é, para ele, centrado essencialmente no sujeito.

O facto da sua vida que o torna menos popular será talvez o rompimento de uma relação amorosa que manteve com a sua aluna Hannah Arendt, uma teória política de origem judia, devido à ligação de Heidegger com o Partido Nazista de Adolf Hitler.

"Nunca chegamos aos pensamentos. São eles que vêm."

Retina objectiva

2007-05-23T18:12:00.000Z

Olho a objectiva que me fixa

Me prende em visão de imagem e objecto

Retina conotativa parcial do que demonstro ser

Errada, mas onde está o erro se imagem é o que parece ser?

Horizonte inseguro

2007-05-22T11:38:00.000Z

O abismo separa o seguro do desconhecido

Mas que desconhecido é esse do sonho?

Se em perigo as ondulações nos tremem

E o infinito a visão assusta?

20 de Maio

2007-05-20T12:41:00.000Z

No ano de 1806 neste mesmo dia 20 de Maio, em Londres, nasceu John Stuart Mill.

O seu pai, James Mill, pretendia que o seu filho se tornasse num génio intelectual e educou-o de tal forma rigorosa que Stuart Mill aos 3 anos já sabia o alfabeto grego, aos 8 aprendia latim e álgebra, estudava autores clássicos que só eram estudados nas universidades naquela época. Foi com essa idade, também, que foi nomeado tutor dos elementos mais jovens da família. Aos 12 anos, lê os tratados de lógica de Aristóteles no original.

Aos 18 anos, Stuart Mill descreve-se como uma "máquina lógica".

Sofreu crises de auto-estima durante quase toda a sua vida.

Desempenhou funções como economista, mas a sua importância assume-se nas suas teorias filosóficas.

Escreveu o livro "Um sistema de lógica" em que refere cinco métodos de indução.

Escreveu também "Utilitarismo" que o tornou célebre pela teoria que defende que as acções devem ser julgadas pelas consequências que produzem e que a melhor acção é a que traz maior bem-estar ao maior número de pessoas.

Durante a sua vida, Stuart Mill condenou a visão que se tinha da relação homem-mulher que era sinónimo de mestre-escravo e a proibição de divórcios com base na incompatibilidade de feitios.

Discordou da ideia de seu pai que defendia que a razão tinha um papel passivo no conhecimento com base no estímulo externo, defendendo, pelo contrário, o papel activo da razão.

Eu Sei - Papas da Língua

2007-05-17T20:22:00.000Z

O horizonte é longe demais
É a distância que nos separa
Os metros que não queres encurtar.

A confidência que nunca tivemos
Apazigua a dor.
As palavras são frágeis,
Mas são o único meio que temos de nos expressarmos.

Chuva que não molha

2007-05-15T22:13:00.000Z

- Não tens medo?
Chove como se todas as portas do céu se tivessem aberto, como se alguém bem lá de cima ordenasse um segundo dilúvio para exterminar a corrupção do homem, ser que tanto tem de beleza como de destruição. Talvez este segundo venha acabar o que o primeiro, infelizmente, não conseguiu. É uma chuva que não molha.
- E o que tem sido a nossa vida a não ser medo? - respondo-lhe enquanto ela me olha com uns olhos cansados, que transparecem a sua pobreza de espírito, a chama da vida há muito que a abandonou, prolongando-lhe o calvário de uma vida que não soube ser vivida, nasceu morta. Ela treme, com as mãos por cima dos joelhos e, bem ao meu lado, olha pelo vidro do carro para a cascata que se está a desabar sobre o mundo, e que faz estremecer o veículo, à medida que eu acelero, com as gotas sonoramente a rebentarem no tejadilho. Ao longe começa-se a ver o mar, não o que está a precipitar-se sobre nós, mas o que já lá estava, no encontro com a terra. A falésia de onde víamos o pôr-do-sol infinitamente, atravessa-se no seu caminho, como um precipício de fim líquido.
- Tens a certeza?
Ela está nervosa, já sofreu tanto que receia sofrer ainda mais. E eu a pensar que a única coisa que tive sempre foram as minhas dúvidas, nenhuma certeza adquiri na minha existência, vagueei apenas pelas ruas da incerteza, que me bloquearam os sentidos e me impediram de sentir. Inconsolado, e deixando uma mão no volante, a outra procura a dela e quando estas se encontram assimilam-se num aperto estonteante, selado para a eternidade, nunca morreremos um para o outro.
- Eu já nasci com esta certeza! Todos nós! Não te preocupes, vai correr tudo bem.
A falésia encontra-se bem à nossa frente e o mar a rugir lá em baixo. Não paramos. Não é tempo para parar, mas para seguir em frente, o que vier, virá. Começamos a voar enquanto o carro, impulsionado pela gravidade, é engolido pelas águas em fúria. Olhamos um para o outro e acenamos afirmativamente, voltaremos a encontrar-nos.
- Até já!
Não estamos molhados; quem esteve seco tanto tempo nem se molhará no último instante. Não conseguimos respirar e tudo fica negro, é o fim de um ciclo, e o que importa, somos finalmente livres. Aqui onde tudo acaba, onde tudo principia, não há medo.
E lá fora a chuva continua a cair, sem molhar.

Fábio Santos

Silêncio labial

2007-05-14T23:25:00.000Z

Fala em voz de silêncio

A vibração dos lábios que te exprimem

Não ao ouvido mentiras

Mas nos meus lábios verdades.

Pedro, não pedras

2007-05-12T12:27:00.000Z

O que me vês na expressão?

Face séria de gravidade imperturbada pela tua presença, sei-me eu alheado do que me rodeia, mas que sabes tu se não vês o que sinto ou penso?, e ainda assim me qualificas de pensativo.

"Mas as palavras são pedras.", disse Vergílio Ferreira. E são pedras se ditas ou pensadas. E se dizes ou pensas que estou triste ou alegre é uma pedra que dizes ou pensas e com ela te enganas que não sabes o que sinto ou penso, imaginas pensando ser verdade a conclusão que retiras da minha expressão corporal.

Defines-me de simpático, inteligente, parvo, irritante, estúpido, divertido e encerras tudo o que sou ou pensas que sou num saco de palavras estático, arrepiante de tanto me encolher do que sou, que não demonstra a capacidade de me explodir e semear os estilhaços que me renascerão todos os dias e que me faz ser o inverso da coisa estática que são as palavras, e de cada estilhaço crescerá um ser diferente dependendo das características do solo que o acolhe, pois de cada solo cresce o ser que se lhe adequa melhor.

Sou um estilhaço perdido. Há-os outros de mim por aí. E sou-os quando deixo de ser este que sou agora. Mas nunca Uno, sempre o estilhaço que ecoa a vibração da explosão primeira.

Enevoada

2007-05-10T22:15:00.000Z

Deusa da névoa iluminada

No elemento da vida mergulhada

Que me vês olhando-te a crescer

O corpo e mente que quero ter.

Onde estavas?

2007-05-08T20:06:00.000Z

Onde estavas quando disse que amava mais o que me está longe?

Estavas surda de indiferença?

Hoje sei-a verdadeira a sentença das minhas palavras se com solidão me habituei a viver, a mim e a mim me habituei a amar...

Distanciamento

2007-05-07T21:11:00.000Z

A distância entre nós alonga
No impedimento da fala
Que constróis.

Ensinou-me a Física
Que com a distância diminui a força.
Algo de nós fraqueja.

Que fracas são as relações com outros
Se com as minhas comigo comparadas
É que eu sei sempre o quero receber...

Verdade (in)consciente

2007-05-06T19:07:00.000Z

Que louco supõe na morte a fuga eterna do mundo inverso ao real que toma a sua vida sem consentimento livre - inequivocamente voluntário? O consciente ou o inconsciente? Em todo o caso, qualquer louco consciente é inconsciente. Pois se admite a loucura de ser amplamente diferente do padrão instituído - que não raras vezes o afecta no plano sentimental, não sendo feliz na loucura -, não poderia conscientemente iludir-se - talvez tornando-se mais louco... - e criar um mundo conscientemente ilusório que o fizesse feliz? Pena que o louco sacrifique a sua felicidade em prol da absorção total da verdade que institui para si.

Filipe, O Louco, se fosse rei teria um cognome, vê na morte o fim. Da loucura e outras diabruras verdadeiras ou não, racionais ou pelos sentidos apreendidas. É consciente da sua loucura e toma por elogio que tal sorte o tenha assombrado. Quantas vezes sorriu, em cima da ponte, da terrível percepção da verdade que o faz feliz e infeliz, instantaneamente - porque múltiplo é ele e de multiplicidade vive -, troçando das verdades que criadas por si, e pelos outros, consegue assassinar em segundos de queda breves banhados de sangue vermelho vitorioso de para ele deixar de haver verdade.

Pois que verdade tem valor sem sujeito?

Pois que sujeito tem valor inferior a qualquer verdade?

A inútil imposição do silêncio

2007-05-04T23:51:00.000Z

- Sh! Sh! Sh! Tens de aprender a estar calado!
“Já começa!”, pensa ele, ciente do que se tornou a sua vida, passada no eterno silêncio de quem não pode falar, não vá sair disparate da sua boca e da sua ingénua mente.
- Está calado! Não abras a boca!
Mandam-no calar e ele obedece, não pensa porque no pensar está o demónio à espera de nos possuir e envenenar os pensamentos e acções. E que medo tem ele de falar, de pensar! Quem o ouvisse dizer que se o Diabo é a face oposta da mesma moeda de Deus Nosso Senhor e, se Deus é perfeito, então perfeito também é o Diabo, tornava-o num louco. Além de não o deixarem falar, não lhe falariam. Ao que isto chegou: estar mudo de pensamentos para poder ouvir os dos outros.
- Cala-te! Não digas nada!
Mas quem são eles para o mandar calar? Sentado, sozinho, naquela sala, ele é dono de si mesmo. Porquê ter medo? Donde vêm tantos receios?... De lado nenhum, é o medo que ele a si próprio impõe. Se é livre por que não fala? É a hora de falar! Levanta-se da cadeira, olha para a brancura da sala vazia, enche os pulmões e, numa oposição ao que lhe dizem, sai pela porta da sala, e abre a boca:
- Agora é a minha vez de falar! Ouçam-me!

Fábio Santos

Contornos desnecessários

2007-04-26T11:04:00.000Z

Estrada recta do objectivo
Contornada por nós sem saber
Com o dobro do tempo perdido
Na chegada ao destino prazer.

Curvamos a recta linha
Sem saber do que fazemos
Ou sabendo mal do que existe
Medo do prazer que temos.

Liberdade Infinita

2007-04-18T15:09:00.000Z

De onde vieste mendiga
De mim alheado
Volta sem retorno.

Não procures em mim
O que necessitas de intimidade
Não te posso dar.

Sou livre e quero que o sejas
Sem mim em liberdade
Comungaremos em união.

A Tragédia - O Remédio

2007-04-12T14:40:00.000Z

Sofia - Que tédio! Hoje não se faz nada...

Filipe - Dizes isso todos os dias. Tenta encontrar alguma coisa que te faça sair desse tédio.

Sofia - E fazê-lo todos os dias? Estar sempre à procura de algo diferente passa a ser por si uma rotina.

Filipe - É verdade... O que é preciso para não se viver em tédio?

Sofia - Para mim tédio é a sensação de não ter nada para fazer nem sequer apetecer fazer alguma coisa ou coisa nenhuma. É estar sem emoções sequer.

Filipe - Se morresse alguém não seria um tédio.

Sofia - O que estás a dizer? Prefiro estar em tédio.

Filipe - A tragédia destrói o tédio...

Sono no tempo

2007-04-09T00:13:00.000Z

Sono nocturno me espera
Após sonolentas horas diurnas
Que não me deixam sequer dormir...

6 de Abril

2007-04-06T12:52:00.000Z

Rafaello Santi teve a curiosidade de nascer em 1483 e morrer em 1520, precisamente no dia 6 de Abril em ambos os casos.

Foi pintor, arquitecto, político e investigador da cultura clássica.

Criou várias obras de pintura ao seviço do Papa Júlio II e do sucessor Leão X.

Era conhecido em Roma por ser humanista e um pensador neoplatónico.

Ao lado, está uma das obras de Rafaello, denominada As Três Graças.

Data também deste dia, no ano 1564, a invenção do lápis.
Foi na Inglaterra que se fez esta preciosa invenção: o meio secundário, que o primário sou eu, das minhas criações escritas (vai sendo substituido irremediavelmente pela caneta e até mais pelo teclado, mas foi com ele que comecei).
Não é ouro mas vale ouro.
É que se os átomos de carbono da grafite estivessem organizados de outra forma seriam diamante!
Há com cada coisa, não há?

Espelho sem reflexo

2007-04-04T21:24:00.000Z

A minha alma é feita de um pano cheio de buracos. Numa noite de céu estrelado, deitado sobre a relva, a ser abraçado pela natureza no seu estado puro e enquanto mirava os astros, surgiu-me a maior e mais complicada dúvida de toda a minha vida: o que sou? E ao decidir não descansar até saber a resposta, o meu corpo entrou em plena exaltação, ao ver uma oportunidade de combater o (muito) tédio do meu quotidiano.
No dia seguinte comecei a minha demanda, a minha cruzada. Mas como começar? Não queria ouvir, mais uma vez, que sou o resultado de uma brilhante expressão dos meus genes ou se sou o fruto de uma criação divina, de um Deus que nunca tive o prazer de conhecer. Estas eram respostas para o meu “eu” físico, orgânico. Não eram as respostas que pretendia. Eu queria saber o que verdadeiramente era o “eu” vivo e racional, agente de um espaço e de um tempo. Decidi perguntar às outras pessoas o que eu era, pois são os outros que nos moldam e limitam e como seres também racionais, deveriam saber dar uma resposta. Perguntei, questionei, argumentei, confidenciei. Algumas pessoas ignoraram-me, outras olharam-me com desconfiança, outras chamaram-me doido e as poucas que me tentavam responder, criavam um discurso vazio e falacioso. Portanto, nada de respostas.
Um dia, ao voltar para casa cansado, reparei num pequeno lago que reflectia a luz do sol. A minha mente iluminou-se num rasgo e comecei a correr desenfreadamente até casa, rogando pragas ao universo por, no meio de tanta perfeição, não ter notado que o Homem, que tudo pode ver, não se consegue ver a si próprio. Cheguei a casa, sobressaltado. Fui ao meu quarto e dirigi-me à frente do espelho. Ele iria dar-me a resposta! Coloquei-me à frente e olhei. Olhei novamente, com mais atenção. Não havia nem um contorno, nem um mísero reflexo meu. Reflectido no espelho só estava o meu quarto, impávido e sereno.
Estranhamente aliviado, fui até à janela e debrucei-me a vislumbrar o pôr-do-sol. A minha demanda acabara. Senti-me feliz por saber a resposta e, assim, durante horas, que podiam ser anos, fiquei calmamente debruçado na janela a ver o espectáculo do mundo, em todo o seu esplendor e beleza.
Pois bem, o que sou? Nada.

“Sábio é aquele que se contenta com o espectáculo do mundo” Fernando Pessoa

Fábio Santos

Destino Nocturno

2007-04-04T00:31:00.000Z

Noite,

Peço desculpa a indelicadeza de não te tratar por querida, amiga ou excelentíssima. É que não sei bem que relação mantemos na realidade. Até a segunda pessoa do singular me retrai um pouco ao comunicar-te mas usar outra que não essa como sinal de respeito não é senão falsidade pois nem tal substantivo comum abstracto mantemos.

A cumplicidade que nos une é igual à distância que nos separa pois se sou cúmplice sou distante. Não revelo segredos a quem conheço. Já nem falo em quem me conhece na dúvida que persiste de que haja alguém que efectivamente me conheça. O segredo é necessidade minha de revelar em sentido lato o que em sentido claro me afecta e tal é unicamente possível se a alguém que não faça relações de passado causal ou adjectivações de valor for revelado.

Quem é meu amigo não pode contar em guardar segredos meus porque não os de minha boca saberá.

Escrevo-te sem saber para onde enviar tais palavras pois os correios não trabalham de noite e de dia a tua morada sendo do outro lado do mundo a língua em que me expresso não é compreendida.

Não sei bem sequer quem és, não decorei a estética física de ti nem colocas as estrelas e lua sempre com a mesma bela aparência. Sei que és muda e que de surda tens pouco. Agrada-me a tua irracionalidade. Pois só com tal conjuntura de factores de personalidade e físicos atributos poderias ansiar pelos meus pensamentos que não são para serem respondidos ou pensados sequer, ouvidos apenas, sob pena de em caso contrário haver o erro de uma interpretação errada do que digo que não merece tampouco ou tão pouco interpretação.

Beijo vazio.

Pensamento do dia

2007-04-03T22:16:00.000Z

"Uma coisa é o amor, outra é a relação. Não sei se, quando duas pessoas estão na cama, não estarão, de facto, quatro: as duas que estão mais as duas que um e outro imaginam."

António Lobo Antunes

"Braveheart"

2007-04-03T00:30:00.000Z

Música fantástica!
A minha companheira nos maus momentos, a que me faz ficar pior, no desespero das emoções, de qualquer uma.
Uma grande amiga.
A fruição da música é obrigatória!
O vídeo é interessante.

Esperança

2007-04-02T23:26:00.000Z

Triste do homem sem esperança
Que morre no tempo que avança
Sem qualquer divina aliança.

A esperança é a fraqueza do homem
Que procura fora a ajuda
Que não existe se não em nós.

Esperança mata a realidade da vida
Cruel, maldita, vil sofrida
Com certeza de futuro mentida.

Feliz do homem sem esperança
Que no desespero das emoções sofre
Ou estoicamente a vida vive.

Ser estóico se não quiser sentir
Ou desesperar de emoções se preferir
Mas sem esperança que é mentir.

Dia das Mentiras

2007-04-01T13:32:00.000Z

Dedico este post a todos os poetas que como o Fernando Pessoa fingem a dor sentida pelos leitores.

Porque a dor do autor e a dor do leitor são distintas, e o que as separa é a barreira invisível do que é imaginário e real.

Isto

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

Fernando Pessoa

Luz Intermitente

2007-03-30T18:01:00.000Z

Intermitências do dia e da noite

Cobrem a paisagem campestre

A luz que incendeia a cor

A tua imagem em mim reflecte.

Explicação desnecessária

2007-03-30T10:26:00.000Z

Porquê explicar a não racionalidade voluntária
Se explicá-la é apresentar argumentos
Usar a razão que não queremos?

2007-03-28T21:26:00.000Z

Iludo-me pela forma que bela
Adorna o conteúdo formal
Idealizado no ser racional.

Pois que sem beleza seriam as ideias?
Espinhos secos cortantes
Que ferem o corpo ignorante.

O outro lado da coisa

2007-03-26T01:52:00.000Z

Amo-te sem querer.

Como outras que na minha vida passam, também tu passaste.

Mas foste tu quem realmente vi.

Solitariamente no percurso do meu olhar.

Única na racionalização que fiz de ti, do que me deste a entender. Racionalização apenas como apreensão na memória das características sublimes em ti que me aprisionam ao amor obrigatório da tua existência.

Amo-te porque me sinto bem ao pé de ti, porque gostaria de me sentir assim durante muito tempo, que tu estivesses ao pé de mim o máximo de tempo possível.

É isso amar?

É e é por isso que te amo. Sem mais razões.

A única razão és tu.

Filipe & Sofia

2007-03-26T01:24:00.000Z

Filipe - Tenho o terrível defeito de exteriorizar as minhas emoções que são desencadeadas por outra pessoa.

Sofia - Isso é um defeito?

Filipe - É, tendo em conta que mesmo desencadeadas por outra pessoa, essas emoções são minhas e sendo minhas deixam de ter em contexto a outra pessoa. O que quero dizer é que me obrigo a amar a pessoa que me faz sentir assim, como se ela fosse em si mesma as minhas emoções. E as minhas emoções correspondem apenas a mim, satisfazem unicamente a necessidade que há em mim em preencher um certo vazio.

Sofia - Então quer dizer que tu gostas de mim porque decidiste que querias gostar de mim. Não foi mérito nenhum meu que te fez gostar de mim. Desculpa... mas isso não me faz sentir amada.

Filipe - Tu despertaste em mim emoções que me fazem sentir bem. Mas eu decido se quero continuar a tê-las ou não. Posso decidir que não te quero, mesmo sofrendo sabendo que não posso assim continuar a ter as emoções que me fizeste experimentar. O teu mérito é existires apenas. Achas que tens mérito nisso? Acho que temos mérito em sermos como somos. O amor livre não te faz sentir amada? Sentias-te mais amada se te dissesse que os meus impulsos bioquímicos impulsionados pela tua beleza ou fabulosa maneira de ser não me deixaram outra alternativa que não amar-te? Isso seria ser teu escravo. Não gosto desse amor em que se sofre perdidamente e que só assim é verdadeiro o sentimento.

Sofia - Não foi isso que quis dizer...

Filipe - Diz-me então o que te faz sentir amada.

Sofia - Não te sei explicar. Mas parece que me amas apenas para suprir uma necessidade como outra qualquer.

Filipe - A prova de que não necessito realmente de ti é o revelar-te assim cruamente o que considero ser o amor. Podia entrar aqui com lirismos enfeitados e ficar à espera que ficasses rendida, mas não. Disse-te claramente o que penso. E é por isso que é um defeito meu exteriorizar a quem amo que a amo. Porque na revelação crio uma distância entre os dois, e o que devia acontecer era eu fazer precisamente o contrário.

Sofia - Isto é confuso!

Filipe - Não me amas pois não?

Sofia - Não sei...

Filipe - Sinto-me estúpido por te ter dito, sinto-me estúpido por gostar de ti.

Sofia - Achas que amar-me é estúpido?

Filipe - O amor é estúpido... mas amo-te.

A porta intermitente

2007-03-26T01:09:00.000Z

Batia com um enorme estrondo, que fazia ranger as paredes e o tecto e, por vezes, acelerava o meu coração a um ponto vertiginoso. Era uma porta estranha, tem de se dizer. Alternava entre a euforia tresloucada e a calmaria contagiante. Eu ficava ali, especado, a olhar horas e horas para a porta, vendo a sua transfiguração completa; a sua superfície lisa escondia inúmeros segredos, que eu nem me atrevia sequer a tentar desvendar, o homem não é mais do que a soma dos seus segredos, pois estes sempre carregam o que é genuíno e puro. Eles são a verdade que nós nunca saberemos (de que vale procurar a verdade?). Porém, por mais segredos que aquela porta possuísse, eu não conseguia parar de a fixar, havia qualquer coisa que me prendia a ela, que me aspirava os pensamentos e emoções. Era inegável, pelo menos para mim, que havia um elo de ligação entre nós.
Como um homem também se mede pela sua coragem, assim me têm dito, num momento de descontracção, avancei para a porta, determinado a saber o que havia por detrás dela. Esse mistério eu tinha de resolver. Deslizei a mão pela sua superfície, assimilando os seus segredos, com mil imagens e sensações a entranharem-se no meu corpo, rasgando e unindo, provocando o choro e o riso. Senti-me livremente preso e tristemente alegre e nunca me tinha sentido assim tão vivo! Abri de rompante a porta e a verdade projectou-se nos meus olhos e eu não estava preparado para isso. Do outro lado encontrava-se a minha vida, acenando-me energicamente. Ali estava ela, cheia de tons negros e claros, a transbordar de cheiros divergentes e com diferentes texturas. Era uma vida de contrastes, como todas as outras, mas encontrava-se à minha frente, à espera de que eu a fosse viver. Olhei para trás de mim e só vi o vazio, escuro e monótono. Como escolher entre o refúgio do vazio e os contrastes de uma vida vivida? Como saber optar entre viver e não viver?
Quando dei por mim, já tinha passado para lá da porta.

Fábio Santos

O Grande Português

2007-03-26T00:43:00.000Z

Pois quem mais poderia ter sido?

Se Ele é o salvador da pátria, o milagreiro das finanças, o símbolo do autoritarismo do "ouvir e calar", se estamos em Portugal, Ele é o grande português! Com 41% dos votos:

António de Oliveira Salazar!

Eu já tinha referido, noutro post, que a vinda de um novo Salazar seria para muita gente a nossa salvação.

Referi também que tal ideia me entristecia.

Contudo, um programa de televisão vale o que vale, ainda que valha a opinião de mais de 200 mil votantes.

Estes resultados não são sentença nenhuma da história.

Gozemos apenas o facto de se livremente poder dizer que o maior português foi o português que mais liberdade cortou.

Indecisão

2007-03-24T18:51:00.000Z

Estar indeciso é a mais pura perda de tempo.

Porque esgoto forças para chegar à certeza.

Porque nada é, tudo pode ser...

E no confronto algo resiste à lógica.

Obtenho a certeza e deixo de pensar.

Porque estou convicto.

Surge o vazio do não pensar.

Quero ficar indeciso outra vez.

Abato a certeza.

(Será este o mecanismo que me rege no amor?...)

Dia Mundial da Poesia

2007-03-21T22:17:00.000Z

Para assinalar o dia de hoje, deixo-vos um dos meus poemas preferidos.

Creio no Mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...
Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar...
Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

Alberto Caeiro

Águas

2007-03-21T22:07:00.000Z

Sobe a água límpida do pensamento
À realidade física vivida
Que a turva terrivelmente perfeita.

Destas águas beberei.
Turvas ou límpidas...

Alucinado

2007-03-20T21:10:00.000Z

Auto-sofro sem vontade, mas sem motivo também.

Motivo objectivo, do que existe.

Pois porque sofro do que não existe? Não sei...

Mas sofro do que há em mim inexistente, ficcionado.

Fosse esse sofrimento ficcionado também e perderia eu o meu passatempo favorito: passar horas sem fazer nada, ficcionando, criando e sofrendo terrivelmente com isso.

Amo sofrer por mim, pelas minhas histórias mudas de pura reflexão do que há-de ser futuro e do que poderia ter sido passado.

Ficciono o presente com a firme convicção de que se não realizará o que ficciono.

Umas vezes ainda bem, outras ainda mal.

Mas se o presente do mal se realizasse não me faria sofrer mais do que já sofrera. E o presente do bem nunca me exaltará tanto como me exaltei imóvel na reflexão.

Talvez por esta ficção reflectida repetida, o que vivo não seja tão especial como anseio.

Porque sair do que é esteticamente perfeito no bem e no mal e entrar no mundo em que metade fica por dizer e outra metade fica por fazer é colocar-nos à margem das mais intensas sensações.

Procuro, ainda assim, tornar o que vivo o mais especial possível. E o que me alegra é que consigo deixar de ter pena de não estar a reflectir.

E não preciso de álcool ou droga para alucinar. Alucino por mim mesmo.

Amo ser alucinado...

Baile de Finalistas

2007-03-18T15:39:00.000Z

Ontem, e já hoje de madrugada, foi o meu Baile de Finalistas.

Gostei muito da festinha porque todas as meninas estavam lindas!

Os rapazes também estavam com pinta (à parte eu que parecia um cabide a envergar um fato... não faz realmente o meu género mas também não estava mal de todo :D ).

Dançámos muito, bebemos muito - água também!

São dias (ou noites) como este que ficarão para sempre na memória e saudade destes tempos. Eternamente retidos em fotografias, também, que exibirei neste blogue daqui por uns dias.

Reflexão da tristeza

2007-03-17T11:46:00.000Z

Nem os momentos tristes são perfeitos. Porque não são tão tristes como deveriam ser. Não são tão tristes como quando os idealizo.

Pensamento matinal

2007-03-16T21:59:00.000Z

Se liberdade é, deixa de ser. Até a liberdade está cingida a ser outra coisa.