Prateleira

O sofá que me acolhe o estado febril incita-me à meditação, não oriental que mais pareço "ser de" ou "estar a" leste, que se tem mantido afastada de mim. A televisão trouxe-me a verdadeira história, ou o que de real pensam ter descoberto dela, da última família real russa, o último czar Nicolau e a sua prol Romanov. O mistério do seu fim será provavelmente o que os mantém em grande parte vivos.

Terei que ser misterioso para viver eterno?

A história de Anastacia sabia-a eu de uma videocassete visionada em criança, mas vê-la ali real trouxe-me algo de mágico. A relação verdade-ficção é das coisas que mais me delicia a mente e os sentidos, ou hormonas. Curiosa a camponesa polaca que se quis fazer passar por Anastacia. Porquê querer ser outra pessoa? Objectivo de se tornar eterna?

Retorno ao quarto e sento-me na cadeira que me põe um globo terrestre defronte ao olhar. Rodo-o. Pudesse eu escolher onde estar neste momento!

Talvez escolhesse algum lugar dos livros que estão na estante aqui ao lado.

Percorro as prateleiras e recordo os imensos mundos que já vivi na leitura. Quantas vidas se escondem em páginas? Estará a minha também nestas prateleiras?

Fecho os olhos para escolher uma vida, estendo o braço e seguro um livro.

Vou abri-lo, a minha vida está aqui.

Vou viver.